African Leather.

«Голова утопца на стойке, староста отсчитывает крон меньше, чем обещал. От Геральта пахнет мокрой кожей доспеха, оружейным маслом, раздавленной травой эликсира и кровью того, что висело на развилке. Он пьёт, не глядя ни на кого. К утру его уже не будет в этом городе. »